Сны это диалог с собой в форме ребуса.

сформировал для себя список неприятно-притягательного чтива:
1. ребенок, который был вещью, пэльцер
2. цементный сад, макьюэн (done)
3. цветы на чердаке, эндрюс (done)
4. дом листьев, данилевский
5. призраки, паланик
6. палач, лимонов
7. только не говори маме, магуайр (done)
8. настя, сорокин (done)
9. коровы, стокоу (done)
10. долгий джонт, кинг
11. жюстина, де сад
12. ночевала тучка золотая, приставкин

Решила выпить немножко ликёру. Что-то настораживают меня мои, с недавних пор, довольно приятельские отношения с алкоголем. Не стоит это дело держать в доме, а то ружья по стенам имеют обыкновение стрелять.

Конечно, с трёх столовых ложек никто не сопьётся, но досадно всё равно.

С другой стороны, во времена своей кристальной трезвости я носилась по жизни колбасой в абсолютли упоротом виде. так что сейчас мб ещё не всё так страшно. Хатт знает.

Моя ненависть к себе – это всего лишь извращённая форма обожания.

Есть гипотеза, что в миг, когда кто-то постигнет истинное предназначение Вселенной и причины ее существования, она немедленно исчезнет, а на ее месте возникнет нечто еще более странное и необъяснимое. Есть и другая гипотеза, гласящая, что это уже произошло.

Читаю биографию Маска и Автостопом по галактике - чтение в автобусах это прекрасно.

Я всегда хотела быть утончённой, нервной, бешеной. Иногда получалось.

Но на самом деле я совсем не такой человек. И мне всю жизнь было обидно это признавать.

боже, я понял!
понял, почему так крутит.
я презираю рутину.
как только в моем воображении рисуется картина давящих серых или зеленых стен, единый алгоритм на каждый день годами, годами, годами, я лечу прямиком в жерло апатии и отчаяния.
именно поэтому я выбираю быть психологом и писателем, поэтому занимаюсь кривой, но фотографией, рисую своих уродов и выбираю клавишные, чтобы не сдохнуть, будучи живым.
чтобы не гнить.

Побывал вчера на супер странной тусе с очень творческими ребятами и теперь жалею о том, что я такой бесталанный и приземлённый

« Ты- душа. У тебя есть тело», - любила повторять бабушка где-то услышанную фразу.
Еще прошлой весной она провожала нас до остановки. Летом - до ворот. Осенью - до двери. Зимой - просто махала рукой с кровати.
Ее тело решило ей изменять. Предало. А чистой душе не по пути с предательским телом.

В последнее время замечаю депрессивные ноты во мне. Все сложнее и сложнее поддерживать хорошее настроение. Это даже не осень, это медленно крадущаяся прохладная смерть.

иной раз я забывал, как звучит ее голос. ни разу не фанат телефонных разговоров, я никогда не просил ее позвонить мне. просто в какой-то момент она заваливала мой телефон сообщениями об очередной катастрофе, а когда я с нарастающей в груди паникой поднимал трубку, она делилась со мной всеми событиями последних дней и невзначай упоминала, что у нее заболел хомяк, что и считалось той самой "катастрофой", требующей немедленно ей ответить.

я лежал на полу, слушал ее смех и не понимал. почему она звонит мне? как я могу помочь ее хомяку на расстоянии? в чем смысл наших разговоров? почему ей приятно со мной говорить, ведь я вечно молчу и нелепо смеюсь.

я никогда не понимал, но к счастью катастрофы случались с ней постоянно.

я как сдохший тамагочи,

делю на алгоритмы движения твоей руки, когда ты заносишь ее для удара, а когда для любви,
уже привыкший, мог бы сократить все дни,
оставляющие следы на болезненно белой коже.

просто кайфую от принадлежности.

сменил короля, поменяв нас местами: теперь ты у штурвала, я же вместо ферзя. ты калечишь, а мне все мало.

я такой фартовый.