искусство - лишь суррогат чувств, которые мы хотели бы испытать. раньше мне казалось, что создание мозаики из слов, звуков или мазков на бумаге - это перевод с несуществующего языка того мира, что находится внутри переводчика-творца. но вдруг это не так? что является первопричиной: чувства или искусство? что, если наши души тянутся к высокому просто потому, что способность что-то чувствовать самостоятельно безвозвратно утрачена, но потребность осталась? что, если процесс создания произведения искусства - создание того, чего на самом деле в нас нет?
правда в том, что в моих словах нет ничего, кроме слов. и никогда не было.

вот знаете, дети растут на глазах у родителей, и это вполне логично и правильно.

мои родители росли на моих глазах, и я с нежностью вспоминаю запутавшуюся в себе девчонку с рыжими короткими волосами, блюющую в лесу после кучи банок пива. пьяного юношу, катающего меня на машине. ох, сколько же было проблем. они были двумя детьми, вечно воюющими, и я вечно разнимала их, разрешала их споры и давала советы. когда они плакали, я жалела их и искренне старалась помочь.

вот они взрослеют потихоньку, и я ими горжусь. и собой горжусь тоже.

беда моя в том, что я не умею быть настоящей. я имитирую бурную деятельность вокруг себя и постоянно несу бред, дабы повеселить людей вокруг себя. из всех возможных ролей, которые я могла бы сыграть, я выбрала роль клоуна.

и я совершенно не умею быть другой не наедине с собой. и подозреваю, что я не играю роль пустой хохотушки, и действительно являюсь ею.